Ao dia chuvoso lança-se o apito do trem, grita em meio toda a torrente -
amo este som, um grito ao ritmo das gotas pulsando em meu telhado.
Lança-se ao ar, sauda a chuva
é como se a noite fria
derrepente não fosse um mar gelado
é como se o apito fosse um romance abandonado
que não terminou, apenas esqueceu de acontecer
para o trem lembrar que não pode ser contado.
Sinto me acolhido, a chuva foi minha durante muitas noites
as gotas -
um mantra antigo ,
despido de bocas.
temporais, tormentas torrenciais, precipitações, garoas e névoas
apitos do trem não tão distante, hedonismos suburbanos.
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